这是一个经济大萧条的年代，失业仿佛中世纪的黑死病一样极速蔓延。

每个穷苦的人都像是在腐肉上缓缓蠕动的蛆虫，浑身散发着令人作呕的恶臭，甚至都比不上苍蝇，苍蝇至少会飞、会受到注意，即使等待它的只是一把拍子。

可蛆虫？除了露出异常厌恶的表情快步离开之外，人们便不会再有其它了，哪怕多看一眼都感到很不自在。

你呢？

亚瑟，你呢？听到我的声音吗？

你，是蛆虫。

你，一个患有精神疾病的社会底层；身处破旧的老公寓；年迈的母亲执着的写信给前老板托马斯韦恩，期望得到他的帮助，日复一日的写着，却一直得不到丝毫回应，是的，比起忽视，哪怕遭受拒绝也是更好一些的。

你的生命中几乎没有值得欢乐的事，但总要伪装成逗人发笑的小丑，在街上取悦着那些对你漠不关心的人们。

当你被抢走廉价的广告牌，挥舞着不协调的动作一路追赶那些地痞的时候，路上没有任何人愿意出手帮你一把。

当你被拳打脚踢瘫倒在地的时候，整条街空无一人。

看看，看看你的模样，蛆虫。

你幻想着当一个知名的喜剧演员，幻想着上一档脱口秀，更幻想着听台底下那帮人的虚假笑声，似乎只有那些笑声能让你觉得自己还活在这个世上。

你甚至幻想着和主持人莫里同台，他像是一个慈祥的老者，给你拥抱和鼓励。

台下响起掌声，你高兴坏了，激动的像个获得赞扬的孩子。

可幻想终究是幻想。

回过神来，你只是坐在并不舒适的沙发上两眼空洞的看着布满杂点的电视机。

回过神来，你只是满身伤痕的混迹在一个即将倒闭的俱乐部。

回过神来，你只是毫无生气的行走在归家的阶梯上，四周依旧空无一人，就算你失足摔死也不会有人为此惋惜。

除了和你相依为命的老母亲，没人愿意和你多说一句话。

你，只是蛆虫。

你，还有我。

你遇到一个心仪的姑娘，她笑得就像荒漠里的清泉，渴望被笑声包围的你突然得到了些许满足，仿佛感觉自己睡了很久很久，终于醒了。

你重燃了希望？幻想整个城市里最富有的人会改变自己的命运？

做梦！

他是富人，即便你已是苍蝇，他还是只会在你接近他时挥手将你赶走，又或者一拍子把你打死。

他信誓旦旦的告诉你，你相依为命的老母亲患有妄想症，与他的私情是子虚乌有的臆想，你根本不是他的儿子，他的儿子有且只有布鲁斯韦恩。

你幻想的改变命运成了莫大的讽刺，一个社会底层的精神病人居然妄图成为首富的私生子？

正如苍蝇始终是苍蝇，就算飞得离花朵再近，也永远不会变成蝴蝶。

你，是我。

你不死心，跑去母亲曾关押的精神病院查询资料。

资料的记录虽然和托马斯韦恩的说法一致，母亲确实被诊断为患有妄想症，你甚至第一次得知自己是被领养的，且从小遭受母亲男友的毒打。

可为什么？

为什么你小时候的照片和布鲁斯韦恩长的这么像？

为什么母亲有一张照片，背面写着“爱你的笑”，落款“托马斯韦恩”？

想想小酒馆里那家伙讲的黄色段子，“男人找女人就像找车位，普通车位或者残障车位？”

母亲，或许就是个残障车位。

那你，到底是谁？

是被领养的孤儿？还是首富的私生子？

不，你谁也不是，你，是我。

你杀人的事件成为了这个城市的热门话题，越来越多的人戴起小丑面具走上了大街，他们呐喊、示威、暴动，抗议着富人、抗议着这个不公的年代。

是的，越来越多的蛆虫选择变成苍蝇。

这是你的杰作，亚瑟，是我们的杰作！

我们，是神。

继续吧。

杀了那些伤害过你的人，母亲、同事，这次不会再恐惧了。

庆祝吧。

我们收到了那档一直期待登台的脱口秀的邀请，我们会和莫里坐在一起说笑话，整个城市的直播，这不正是我们梦寐以求的？

又是长长的阶梯，我们已不再垂头丧气，不再动作不协调；我们翩翩起舞，像是一位从高处下凡的神。

即使上了脱口秀，那帮富人在直播节目里依然露着渗透到骨子里的傲慢与嘲讽，他们不停打断我们的话，连一整个段子都不让我们说完。

愤怒吧。

苍蝇们，见过直播杀人吗？

是的，左手。

我们的行为果然点燃了整个城市，那些被富人压迫得喘不过气的社会底层集体涌上了街头。

他们或是戴着小丑的面具，或是化着小丑的浓妆；他们挥舞着手中的武器，虐打着富人和警察。

一个地方越是肮脏、越是恶臭，越是有成群的苍蝇聚集。

对富人来说，这里像是地狱；对我们来说，这里简直就是天堂。

我们受着膜拜，享受着膜拜。

我们，是神。

看看首富，托马斯韦恩，他和妻子被暴动的小丑们枪杀了，只留下了他唯一的儿子，布鲁斯韦恩。

周围呢？空无一人。

也许，多年之后，小韦恩也会听到一个声音？这声音又是谁呢？

我们来取个名，黑暗骑士？

笑。

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